Psicografia de mim mesmo

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O poeta é mui mentiroso Mente tão descaradamente Que chega a fingir que é gostoso O que por um felino sente

E quem lê o que ele escreve No ardor lido sente-se zem Não só por estarem na neve Por não terem siso também

Com isso nas calhas das portas Rui a água por gravitação Um desses comboios de tortas Faz-me temer a digestão.